Tortura

A principios de mes nos apuntamos al gimnasio.

Nada más entrar, un cartel en la pared avisa de que no sé pueden utilizar vaqueros en la sala. Vaya estupidez; a quien se le va a ocurrir ponerse unos pantalones tan incómodos para hacer ejercicio?

Pues a unos cuantos. Debe ser que no les llega con la experiencia de tortura que le proporcionan los aparatos y necesitan estrangularse bien los huevos para una mejor experiencia, nu sé, es solo una teoría.

Yo nunca había hecho aparatos. Allí estaba, pobre ignorante, rodeada de musculitos que no pueden cerrar los brazos y más tetas que yo, todos sudando como cerdos, haciendo ruidos de gorila y jaleándose unos a otros. Cualquier día se le cae la pesa en la cabeza y no lo cuentan.

Me subí primero a una especie de silla de dentista que te abre de piernas y luego tienes que hacer fuerza para cerrarlas. Para hacer abductores, dicen, que cosas. Y esos bancos para hacer abdominales... me sentí como en la camilla del ginecólogo.

Flexiónate y levanta no sé cuantas, libras, onzas, kilos o lo que sea eso con tus pobres abdominales, que ya estaban aterrorizados desde la experiencia anterior.
Pon el culo en pompa, túmbate en una camilla y levanta una pierna y luego otra y de paso menea otra vez todo ese peso de arriba para abajo.

Seguimos. Somete ahora a tus pobres bracitos a un poco de dolor. Siéntate en la silla de prácticas de los astronautas en la nasa, pasa por encima de la cabeza unas asas, abróchate el cinturón apoya las tetas en una almohadilla de color azul y ale, a levantar peso.

Y lo peor es que hemos pagado por sufrir.

Bueno, en realidad lo peor es que Miwell pretende que además de subirme a todos esos aparatos infernales, corra en la cinta. Se le ha metido entre ceja y ceja que quiere correr la Marathon de San Francisco y el tipo está convencido de que yo también muero de deseos. Se le va la olla.